Lo supe desde un principio. Los chinos no son así, yo miro televisión yo amo kung fu loco. los chinos son sabios y muy cortezes. En cambio los que manejan el supermacado de enfrente de mi casa no son nada de eso. son maleducados, descuidados, no les importa su trabajo, irrespetuosos. Yo sé porque, el otro día vi a uno de ellos cortandose las uñas con una tijera, sobre el mostrador de la caja. En ese momento vi la cara de un brutal asesino. Vi esa camisa con manchas rojas y naranjas, con ese peinado osco, esa mirada fría y desinterasada. Como el mejor cliche de sicario chino.
Mientras doblaba en los algodones e iba hacia los lacteos, un escalofrio me recorrió la espalda. me atemorice comprendiendo finalmente, que eran exiliados de alguna familia mafiosa. Como en las peliculas, cuando se pudre todo y al final uno se escapa con un maletin lleno de dinero y se abre un super market en la argentina.
Recuerdo aquella ves que quisieron robarlos, me enteré. Y me imagino a los gemelos, con esa mirada fría apuntando directamente a los ojos de un guachin re duro que no tenia idea de con quien se metia. un par de moviemientos certeros y ya le habian quitado el arma. Y no soy morboso, pero hubieron violentas replesalias. Eso dijo la quiosquera.
me acerque al mostrador lleno de uñas, preguntandome si seria cierto. esa mirada, esa vos de aspera y cascada, tan takeshi kitano, pero chino, no japonés.

¿alguien leera esto?
¿es importante que alguien lo lea?
a los árboles no les importa si le parecen ricos sus frutos o siquiera si los comeran.
pero el escritor no es un árbol.
y si a mi no me sirve de nada ¿tiene algún sentido?
existira alguien más en el universo.
¿podre ver a travez de mis cuentos la cara de satisfacción o repulsión cuando lo leas?
?o ahora que termine ya estoy muerto¿